Me contó.

Lo que quisimos ignorar es que nuestro verano tenía los días contados. Menos de treinta y cinco. Nunca fuimos buenos en matemáticas.

sé de cosas que se cuentan

El domingo no salimos de casa. Y él aprovechó para contarme cosas.

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Me contó que estaba jodido con lo de sus padres, pero no me explicó demasiado. Me contó que la primera canción que había escuchado en castellano era Lucía. Me contó que había estado en París y en Roma. Que quería viajar a Los Ángeles y que su animal favorito era el gato. Me contó que no era supersticioso pero que le encantaba ver a la gente sugestionarse con el horóscopo. Me contó que odiaba el té y que no fumaba. Que odiaba las comedias románticas y que subrayaba los libros que leía. Me contó que bebía ron, que la ginebra solo en el Cantábrico y conmigo. Me contó que aún no sabía qué hacer con su vida, que ese año en Londres, empezaría a trabajar en cualquier cosa. Me contó que le encantaba la fotografía. Me contó…

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